Tapas madrileñas (2)

Um show de reggae no inferno

Fui ver um “concerto de reggae”, conforme prometido e anunciado, com o maior nome do reggae jamaicano (para mim é o insuperável Gregory Isaacs, a quem conheci nos anos 90, em São Luís, mas essa é outra história). Chegamos em cima da hora e, quando entramos, a apresentação já rolava. Naquela noite, 28 de julho, fazia uns 35 graus em Madrid, mas o choque térmico foi espantoso: dentro do “espaço” estava aí pelos 45 ou 50 graus. Espaço é modo de dizer, porque aquilo é uma garagem subterrânea, fechada, sem outra saída senão a mesma escada por onde descemos todos, os quase mil que agitavam e dançavam e bebiam e fumavam e gritavam ao mesmo tempo.

Mas que diabos eu vim fazer nesta sucursal do inferno em Madrid?, pensei com meus famigerados botões, mas deixei valer minha lógica de guerra: quem está no fogo (e aqui quase literalmente), é pra se queimar. As centenas de pessoas se comprimiam num guarnicho menor que o saudoso Cine Popular, de Itabaiana, templo dos filmes nacionais “pornôs” dos anos 70 (de pornô, se é que dá pra dizer, só tinham uns peitinhos aqui e ali e umas xoxotas devidamente encobertas pela farta plumagem, tão típica da época. Mas essa também é história para outro dia...).

Foi aí que meus amigos Fernando, jornalista e regueiro 100% envolvido com a causa, e Sandra, idem, usaram suas influências para passarmos ao espaço Vip. Calma lá quem pensou nas festas fabianísticas de Aracaju, com ar-con, bebida degrátis e mulé xerosa por perto. Naaadaaa. O cantinho Vip era tão ou mais cheio do que a geral da patuléia. Sem falar que não tinha como sair para comprar bebida (seria o mesmo trabalho, pra efeito de comparação, que atravessar o Forró Caju em noite de São João para comprar uma cerveja do outro lado da multidão). Ali ficamos, bailando o melhor reggae da Jamaica e derramando baldes de suor continuamente. Rios de suor corriam pelo rego da bunda e desciam até as meias (pois é, eu levei a sério a idéia de um “concerto” e fui de tênis e meia). Decididamente, isto precisava de um basta. Pois deu.

Na terceira ou quarta música, nosso astro pop internacional, negão forte como um jacarandá, mas já na flor de suas 65 velinhas, não agüentou a sauna madrilena e foi correndo pro hotel. Na saída, encontramos o motorista que havia conduzido o pobre astro desidratado e ficamos sabendo de sua igual indignação. Da parte dos (dês)organizadores, no entanto, nem um aviso, um boato que fosse, explicando os motivos do concerto acabar antes da hora. O ar-con havia quebrado, justo naquela noite, embora eles não comunicassem a nenhum dos que entravam. Calor e superlotação, um barril de pólvora pronto para, quiçá, uma tragédia maior. Nem os forrós do meu Mosqueiro exibem tanto desrespeito com o consumidor. Menos mal. Fomos encher a cara nos bares da Gran Via, aí, sim, lugar de gente civilizada. Pois!

Luciano Correia