Biutiful não é beatiful

Vi “Biufitul”, o belo filme de Alejandro González Iñárritu, com o galã da hora do cinema mundial, Javier Bardem. Chamo a película de bela pela poesia que carrega em sua imensa tristeza, mas a história nada tem de bonita. Ao contrário, mostra uma Europa que identifiquei aqui no blog, sombria e ameaçadora, com seus fantasmas desenterrados apontando nas esquinas. O desespero de seu protagonista, Uxbal (Bardem), numa Catalunha saturada de imigrantes, que exploram ilegais. Senegaleses como os que vemos em todas as praças da Espanha, vendendo CDs piratas e correndo da polícia o tempo inteiro. Chineses predadores que vão ganhando o comércio do mundo na tora, sob exploração brutal.

No meio de tudo isso, um herói bandido se beneficia com a escravidão, mas compensa sua sina com pequenos gestos grandiosos. E paga com seu próprio calvário, um câncer que vai lhe devorando aos poucos. A melancolia do filme é a mesma que perpassa a vida de milhões de imigrantes da África e do leste europeu, além dos nossos latinoamericanos, que vagam pela Europa na ilusão de bons empregos. Com a crise naquele continente, não só os empregos desaparecem, como reacende as velhas feridas, como o preconceito, a xenofobia e outros males que já incendiaram a Europa de ódio. Tudo tão longe e tão perto, se observarmos que meio século é quase ontem.

O bom do filme, pois, é o alerta para uma gente branca e proprietária, que passeia seu glamour em cima dos escombros de uma civilização em decadência. Como nas questões do clima, da política, economia e do intrincado xadrez das relações sociais no velho mundo, não custa nada avisar, mesmo porque os fantasmas estão aí, semi-enterrados e dispostos a retomar seu desfile de horrores. 

Bibi Ferreira no tempo

Nos anos 80 eu trabalhava na SMTT, dirigida à época por Bosco Mendonça, quem começou toda essa história que resultou no órgão eficiente e enxuto de hoje, um modelo para o sempre torto serviço público. Bosco, entre austero e meio doido, sempre foi rigoroso com horários, reuniões, etc. Numa noite de sexta feira, se apresentava em Aracaju Bibi Ferreira, com seu consagrado “Piaf”. Eu, já então fã das duas, Bibi e Piaf, ansiei como em nenhuma outra vez mais na vida ver aquele espetáculo que encantava platéias no país inteiro. Eu ali, na Vila Cristina, a metros do Atheneu, avançando na noite da sexta numa das intermináveis reuniões promovidas pelo superintendente Bosco. Bibi, a diva, a belíssima filha de Procópio Ferreira, uma das poucas artistas a quem adorei, começava seu espetáculo sem a minha insignificante presença.

Acho que só me vinguei de Bosco meses depois, quando, numa nova coincidência de datas entre o interesse público e os meus, optei por permanecer na então Praia dos Artistas com os lombreiros da Folha da Praia, que uma tarde de domingo é para ser gasta com uma enfieira de cervejas. Perdi o emprego, mas mantive o amigo, dos melhores que tive, até hoje, amizade sólida. Bosco, além de tudo, é dado a surpresas, como esta: em 8 de dezembro de 2007, minutos antes de começar minha defesa de mestrado no prédio da Faculdade de Design de Porto Alegre, ele irrompeu na sala para levar o abraço e o conforto ao amigo que, duas horas depois, se transformaria em mestre em comunicação.

No sábado passado, acordei com Bibi na Globo News, radiante nos seus oitenta anos, falando da vida e da fantástica carreira de uma artista polivalente, no teatro, na música e na televisão, em várias atividades. Fala do pai, que ficou rico com a bilheteria do teatro, mas, também, perdeu tudo com belas mulheres. Dessas moças que falam na TV, algumas com status de atrizes, e que gritam horrorosamente ao falar. E receita: “tem que falar num tom bem mais baixo, assim...”. Bibi Ferreira é elegância pura.

Como eu, Bibi Ferreira não gosta de falar ao telefone. Para ela, só para passar recados e acertar detalhes: “Ok, tal hora, em tal lugar... Fechado”. Mas cede à exceção: “A não ser por amor. Por amor, tudo vale”.

Mas o amor, como se sabe, nada tem a ver com casamento. A repórter pergunta de seus seis casamentos. Ela retruca: “Seis? Pensei que tivessem sido cinco”. E arremata: os romances foram todos iguais, do primeiro ao último. Se soubesse, diz ela, nem repetiria. Transcrevo esta última frase sem aspas, porque não é literal e não vou confiar na memória, mas foi mais ou menos assim. Diva divinal Bibi!

        

Dona Helena ressuscita o Reisado do Mosqueiro

No último sábado aconteceu, na Orla Por do Sol do Mosqueiro, a apresentação do Reisado do Mosqueiro, grupo folclórico que preserva uma das mais belas e tradicionais raízes culturais de nosso estado. Dona Helena merece um capítulo à parte, pela história de resistência para manter funcionando o grupo que remonta há décadas, de pais para filhos. Não são apenas as poderosas atrações da indústria cultural que ameaçam as manifestações tradicionais, mas também os pequenos grupos de bairros, manifestações emergentes de uma cultura suburbana em que predominam ritmos como o arrocha, pagode e outros, todos eles legítimos, a não ser pelo fato de que ocupam os espaços sem deixar sobras para a diferença. Que o digam os milhares de carros de som que infernizam nossa vida cotidiana, com a complacência da polícia e do Ministério Público.

Num mundo onde a publicidade e a mídia martelam o tempo inteiro seus conceitos de “ser jovem e moderno”, de uma estética concebida nos laboratórios do consumo (laboratórios de cosmética, inclusive e principalmente), insistir num modesto reisado é quase uma loucura.

Mas, contra a corrente das modas e, mais recentemente, contra um câncer que quase a abateu, dona Helena é uma heroína da resistência cultural. Mantém seu pequeno grupo de crianças e adolescentes com os minguados recursos que arrecada nas festas ocasionais que realiza na própria casa.

Este jornalista que vos fala, tão pobre quanto dona Helena, desde muito é um voluntário na cruzada pela manutenção da diversidade cultural do Mosqueiro, bairro-povoado onde vivo há quase 17 anos. Em 2001 gravei um pequeno documentário sobre o reisado e agora, na minha volta para casa, depois de cinco anos, retomei minha modesta contribuição. Esta, a propósito, consiste basicamente nisto: fazer a ponte com o poder público em questões prosaicas, como a reserva de um espaço, a colocação de gambiarras, etc. Isto mesmo: os sem-voz, como dona Helena, necessitam de embaixadores improvisados para fazerem as vezes, com ofícios e coisas que tais junto à impenetrável burocracia estatal.

A nota triste

Na festa de sábado, conseguimos espaço, gambiarra e até a cessão de uma equipe de filmagem, pelo governo, para a gravação do sonhado DVD do grupo. Uma alegria para dezenas de famílias, tão fartas de pagodes e parangolés. Idosos saudosos de seus melhores tempos, crianças maravilhadas com uma forma de cultura que não conheciam nem pela TV (principalmente na TV), enfim, uma confraternização de uma comunidade historicamente esquecida pelos poderes públicos.

Na apresentação do sábado, uma mulher incorporou o personagem “doida” para agredir e afrontar todas as famílias presentes, atrapalhando a dança e lançando impropérios e gestos obscenos na direção de todos, evidentemente incomodados com as agressões. A todo momento, pessoas retiravam a figura, conhecida na região como “Negra Lia”, que imediatamente voltava ao local e reiniciava seu espetáculo paralelo. Sem polícia no local (lembram da história do abandono?), moradores ligaram para o 190, que, com uma explicação técnica (para eles, claro), negaram a ajuda.

O pior da história é a ligação da desordeira com o proprietário do único bar beneficiado com a implantação da Orla, o conhecido Kid, que, já em outros momentos, tem demonstrado aberta reação à comunidade, em atitudes grosseiras e até recusa em servir moradores locais no seu bar. No carnaval, o Kid (nome apropriado ao perfil) ordenou a retirada de ambulantes que tentaram vender alguma coisa no calçadão, assumindo assim as funções de xerife e se arvorando substituir o papel das autoridades.

Providências

Com tantos movimentos em defesa da agora chamada Zona de Expansão, esperamos que a vontade de mudança na região se traduza em ações concretas, como esta, voltada para a cultura, cidadania e segurança, evitando a ação nefasta de coronéis de bairro, xerifes autonomeados para defender seus interesses, geralmente comerciais.

Por fim, que essa trave no olho não ofusque a beleza da festa e a sensibilidade do governo do Estado e da PMA em apoiar uma das mais ricas manifestações de nossa cultura.  

A Princesa e as plebéias

Amigas queridas comentam post do blog sobre o casamento dos boas vidas ingleses. O marido, o príncipe William, muito mais boa vida do que qualquer mortal. Dizem, com razão, que um casamento como este é um espetáculo riquíssimo em todos os detalhes, do cerimonial da realeza aos panos da noiva, da enorme bolsa de Elizabeth e a inevitável pergunta que ela deriva: o que tem na bolsa da Rainha? A crítica às minhas recaídas machistas-leninistas, são pela má vontade em ver no casório algum tempero de entretenimento. De fato, não acho graça na festa dos ricos, pela perfeição do script, mas me distraio com a dos pobres, pelo conjunto da obra que uma bagaça dessa traz consigo.

Xico Sá, cronista melhor colocado no ranking da hora, faz uma crônica comovente no seu blog, muitíssimo mais visitado que o meu. Ele fala nas feiras livres de Sampaulo e a beleza das “donas” que encantam nossas compras e fazem a festa de feirantes e pregoeiros. Xico vê a feira como uma alegre festa de princesas anônimas, apertadas nos vestidinhos e largas nos sorrisos. Segundo ele, os vendedores são mestres em produzir gracejos, adjetivos às pencas, elogios às dúzias. Por fim, vaticina: “Meia hora de uma mulher na feira vale mais do que um mês de análise, do que a onda de orientalismos tantos do mercado, do que a yoga, do que o mestre japonês das agulhas, do que uma banheira de sais, do que um dia de cartão de crédito free na Oscar Freire...”

Então, voltando ao cronista da feira do Augusto Franco, também me encanto mais com as cenas do cotidiano, naquilo que ele oferece de prosaico e belo, como a vendedora de queijo de olhos de ressaca, que não sei bem o que é, mas li em Machado e penso que cabe naquela beleza brejeira. Alguns hão de dizer que cada um carrega os sonhos do tamanho de sua alma. Pode ser. Mas não me importo se minhas expectativas estão no circuito Mosqueiro-Augusto Franco-Itabaiana. Nada tenho contra o glamour dessa gente polida em forma e conteúdo, só que estou num momento hardy.

O lirismo do cotidiano, para usar o título de uma antiga coluna da revista Vida simples, depende da encomenda do freguês, e pode ser captado, inclusive, nos jardins de Buckingham. Remar com a maré ou preferir a diversidade, é só uma questão de escolha do papel para entrar no grande circo da vida, nas novas variações de realidade e fantasia.   

Obama e Osama e o gosto por sangue

Ontem foi um dia bom para a América, segundo o presidente Barack Obama. Os motivos desta declaração são fartos e não precisa repetir: Obama e os americanos comemoravam o assassinato de Osama bin Laden. Esse Barack endoidou ou ficou político demais, no sentido do politicão oportunista. Fiquei pensando: onde estava o jovem brilhante que se elegeu presidente da maior potência do planeta com um discurso reformador, representado no esperançoso slogan “Sim, nós podemos”? O Obama de ontem, com sua operação de guerra numa cidadezinha do Paquistão, ganhou a reeleição, mas perdeu a essência. Nem de longe lembrava o pacifista simples, despojado das vaidades e usuras do poder. Obama morreu com Osama.

Além de celebrar a morte de alguém – que não é coisa de gente boa e normal – o presidente convertido em guerreiro mentiu ao dizer que, com a morte de bin Laden, o mundo estava livre dos seus atentados., afinal, ele sabe que a Al-Qaeda é hoje descentralizada e autônoma e já não dependia do seu patrono para botar pra quebrar mundo afora. O próprio Osama, um militante ensandecido, já não figurava como principal guru ideológico. O médico egípcio que assumiu ontem seu lugar já estava mais “prestigiado” entre seguidores. É possível, pois, que a morte de uma liderança que agonizava por inanição política reacenda uma nova onda de vingança, não só na Europa e EUA, mas nos conflagrados Paquistão, Afeganistão, Iraque e Palestina.

Eufemismos

As primeiras notícias, desde a madrugada da segunda no Brasil até o início da manhã, revelavam uma mídia afobadinha e imprecisa, dando crédito, por exemplo, a uma foto manipulada digitalmente. Só depois assumiram o fiasco. Na mesma onda, repetiam as alegações dos executores americanos: o corpo teve um enterro no mar, de acordo com os ritos islâmicos. Como assim, enterrado no mar? Queriam dizer, certamente: jogado ao mar, para os tubarões. Quanto aos rituais islâmicos de preparação dos mortos (que inclui lavar o corpo e embalá-lo em lençóis), pode-se ter uma idéia a partir do tratamento dispensado aos presos do Iraque ou de Guantânamo.

Num dos canais brasileiros dedicados ao jornalismo, uma repórter repetiu o dia inteiro: “parecia até final de campeonato”. Endoidou também, a pobre moça. O canal, sem critérios, exibiu a infeliz frase uma, duas, dez vezes num só dia. Pobre jornalismo pobre!

Obama deverá ganhar sua eleição, com apoio de democratas e gente de esquerda do mundo inteiro, na certeza de que ele é um mal menor, perto dos psicopatas republicanos. Mas longe da idéia do homem que nos pareceu – e a tantos de minha geração – quando, no dia de sua vitória, comemoramos a ascensão de um César negro desta Roma moderna. Que feio, mister presidente!

   

Uma família torta, uma princesa maneira e súditos otários

Como esta sexta amanhece com as luzes em cima do “casamento do século”, não vamos nos abster do carnaval e, com este post, encerrar o assunto. Este blog se propõe a discutir as questões de interesse público, basicamente pelo filtro do enorme poder midiático. Aqui, portanto, olhamos o mundo pelas lentes da mídia. E o exagero dos meios na cobertura do assunto cansou até as pessoas mais simples, desarmadas dos filtros da classe média mais intelectualizada. Como tenho ouvido nos últimos dias: “não agüento mais falar desta porra de casamento!”

A Globo News, geralmente boa, foi se imbecilizando nas últimas semanas, até parar numa moça chamada Joana Calmon, arremedo de repórter do canal em Londres, como diria a Veja, ruim de doer. Meu Deus!, que tipo deslumbrada e puxa saco. É o melhor exemplo de que em Oropa, França ou Bahia, se não tiver calete, gasta-se a vida com futilidades. Para lembrar o saudoso Clóvis Bornay, essa menina só foi à escola para comer a merenda.

Mas de quem estamos falando mesmo? Quem está casando? Nosso herói é um príncipe nu, envelhecido nos seus 28 anos, carequinha e carregando nos ombros os escândalos e tragédias da família. Uma mãe que casou virgem e logo enjoou e foi enjoada pelo marido. Um pai amalucado e desocupado, que passou a vida sem trabalhar. Um irmão idiota, que se fardava de nazista nas baladas de sexo, drogas e rock’n roll. Salva a pátria a noiva normal, uma moça de carne e osso, capaz de devolver humanidade e rumo ao pobre menino rico.

Mas a pior figura é feita pelos súditos ingleses, que encaram o frio de abril em Londres para fazer plantão nas cercas do palácio, em busca de um adeusinho da realeza. Uns gordinhos em largos sorrisos, pousando para as câmeras como se tivessem ganho a Copa do Mundo. Fora da Inglaterra, nem merece comentários o faniquito dos que, na marcha da insensatez midiática, se comportam como se fossem parentes dos noivos. Nesta sexta, com os locutores se esforçando para narrar o ordinário, vou adotar e conclamar desde agora: um dia sem televisão!

   

O casamento do século da próxima semana

A mídia se alimenta de patacoadas, ainda mais se vierem, como diz Elio Gaspari, do andar de cima. Sempre que uns figurões trocam alianças, irrompem no noticiário bobagens como “o casamento do século”. Todo século é pródigo nesses enlaces, como o que vai acontecer na próxima sexta, 29. Há um mês a Globo News nos bombardeia com o casamento do século da hora, do príncipe William com a plebéia Kate. De tal modo que na sexta passada eu acordei atordoado com a idéia, em busca de uma alternativa de canal que me livrasse da transmissão da cerimônia. Nem me dei conta que era sexta da Paixão, portanto, improvável para os pombinhos infernizarem as telinhas do mundo com o midiático evento.

Respirei aliviado e ganhei mais uns minutos de sono, mas desta sexta ninguém escapa: ou busca um canal comunista que esteja se lixando para a família real britânica, ou desliga a TV e vai pescar longe de todos. Isto porque o frisson já contaminou homens e mulheres, inclusive brasileiros, que, sabe-se lá porque, consideram o assunto relevante para suas (nossas) vidinhas. E relevante não é. Nem o casório nem a monarquia inglesa, cuja existência, por si só, é cada vez mais motivo de contestação por vários setores e personagens da vida real (de realidade, não de nobreza) no próprio país.

O Manhattan Conection desta semana, com a tabaroíce típica dos colonizados, dedica exaustivos minutos à questão, sem, no entanto, deixar de dar suas mordidinhas. Lembram que, na Inglaterra, há quem defenda a renúncia conjunta da Rainha e do boa vida do Charles, um sessentão que nunca pegou no batente e vive das facilidades e negócios da famiglia real. E que, apesar disso, ele foi um tipo menos certinho numa linhagem de formalismos e frescuras, tanto que deixou a (na visão do Manhattan) deslumbrada Diana para encarar o amor verdadeiro com uma namorada da juventude. O bom desse programa é esse desprendimento para derrubar unanimidades: enquanto o mundo adora uma princesa sempre em busca de celebridade, supostamente por enfrentar a caretice da nobreza britânica, os caras mostram o quanto Diana se contorcia para os holofotes, como era fútil em suas paixões por roupas de marcas e coisas que tais.

Me espanta como os ingleses - e os europeus de forma geral - se indignam com repúblicas de bananas, como o Brasil, cujo povo, à custa de uma exploração feroz e impostos escandinavos, sustenta uma elite parasita e políticos, em sua maioria, corruptos. Lá, como cá, nosso sangue e suor bancam a festa da vagabundagem diplomada.